Minha mãe mandou escolher este daqui!

Outro dia, lá estava eu na cabine. Número xis (não vou contar, é secreto) e confirma. Assim. “Fácil”. Escolhi. Votar pra mim sempre foi um prazer. Comemorei quando fiz 16. Naquele mesmo ano, alguém “lá em cima” permitiu que meninas como eu que há pouco tinham “debutado”, pudessem escolher. E começou logo de cara com presidente! Achei lindo. Pintei a cara quando fui solicitada, fui pra Paulista quando o país precisou! Me sentia participando.

Sim, pessoas. Eu adoro votar. É muito bom pensar que tenho algum poder de escolha nessa democracia. Chinfrim, mas ainda uma democracia. Hoje eu penso assim, mas aos 16, achava que realmente eu poderia mudar o mundo. Até por isso, fiz Jornalismo.

“Embora não conste em nenhum Manual de Redação que o jornalista tem, entre outras, a função de acabar com a fome, sempre é bom poder ajudar alguém com aquilo que a gente escreve”. Foi isso que o Ricardo Kotscho me disse um dia. Na verdade, ele escreveu num livro (A Aventura da Reportagem) e me inspirou por anos. Eu imprimi. E pendurei na porta do meu guarda-roupa. E a frase ficou lá até amarelarem. Sim, no plural. Amarelaram ela, a página e as minhas ilusões com a profissão. Ok que sendo jornalista eu posso sim, ajudar alguém. Mas todo mundo pode. Até os cachorros. Aleluia! Nós, os jornalistas, não somos assim tão bons e poderosos. (Alguns ainda insistem em acreditar que são). Só que para ajudar, de fato, você tem que se mexer muito. E até votar, ué.

Mas eu vim aqui hoje pra falar sobre escolhas. Essa que você (espero) e eu fazemos na cabine de votação e tantas outras todos os dias. Do nascer ao pôr do sol. Na frente do espelho de manhã. Na hora do almoço de frente pro bufê do quilo. E lógico, temos ainda as escolhas mais difíceis: mudar ou não de emprego? E de país? E de namorado? E de sexo? NÃO! Eu não quero isso, mas tem gente que quer e nós, jornalistas, temos que respeitar a todos... ;-)

Tenho saudade do tempo das opções simples: Pica-pau ou Moranguinho, Barbie ou Suzi, bolinho Ana Maria ou Bebezinho... Ser criança é uma delícia. Mas mesmo elas gostam de escolher. Lembro do meu ‘”irmãozinho” na lanchonete. Quando começou a ler, pedia o cardápio e lia. INTEIRO e com a velocidade característica dos recém alfabetizados. Ou seja, eu morria de fome e de sono, até ele terminar chegar à contracapa do negócio. E no final, não tinha jeito: “quero misto quente e guaraná”. Ai que saco! Se vai pedir sempre a mesma coisa, porque tem que demorar tanto, esbravejávamos minha irmã e eu. Nós já éramos “grandes”, pô! Mas o que não entendíamos naquela época é que existe um prazer na escolha. Essa sensação de poder decidir é ótima. Mas tem também o outro lado da questão. Quando meu irmão escolhia seu lanche, abria mão do xis salada, da coca-cola e de todos os outros itens do menu.

É exatamente o que acontece quando a gente escolhe o que quer que seja. A roupa da balada definida, faz com que todas as outras mil opções do meu guarda-roupa sejam preteridas. Quando escolhi o Jornalismo, abri mão de outras centenas de opções. O namorado que eu tive (os, na verdade), me impediram de beijar outros milhões de homens que insistiam em ficar no meu pé (hehehehe “sweet illusion”).

Por isso que escolher é tão difícil. Às vezes, você opta por ficar com ele - seu amor -, ao invés de ir ao barzinho com seus amigos. E então, eles, seus parceiros de verdade, um dia também irão escolher qualquer outra coisa ao invés de ir aos seus programas. É a lei da reciprocidade. Bateu, levou. Ou não. Vai ver realmente, eles só tenham achado que ir à palestra sobre “A-influência-do-pensamento-marxista-no-comportamento-de-crianças-que-assistem-ao-Ben10” (ou merda que o valha), não seria assim tão legal.

Está aí outra coisa ligada as suas escolhas. Elas determinam quem você será. Porque eu escolhi ser jornalista, porque eu gosto de votar, porque eu não namoraria, por exemplo, um malufista (ok, eu já fiz isso, mas estava (sou) carente), eu gosto de ir a palestras chatas e assistir ao Café Filosófico de domingo à noite. Só não sei o que veio primeiro, o ovo ou a galinha, entende? Eu gosto de votar porque sou assim, ou eu sou assim, porque gosto de votar. Sei lá.

Enfim, minha gente, às vezes, a escolha é grandiosa, como o sanduíche do meu irmão. Em outras, é banal, como o XX que eu vou digitar novamente no dia 26 antes do botão verde.

Tem também os momentos em que a escolha é muito difícil mesmo. Como ontem à noite. Jantei com meus pais, irmã e cunhado, pra não ir a determinado lugar. Ter ido, seria ótimo. Mas voltaria atrapalhada, confusa, e teria (mais) uma recaída. É o preço das escolhas. Tem vez que dói. Mas depois, você até pode falar – ufa, que bom! Sobrevivi.

Bom dia! E me traz um misto quente e um guaraná, garçom!